Есть такой роман, «Королевская аналостанка». Его написал Э. Сетон-Томпсон, я читал его как часть замечательного цикла «Рассказы о животных». Суть романа такая: жила-была уличная, бездомная кошка. Жизнь в большом городе тяжелая, каждый день она сражалась за существование. Она завидовала тем счастливчикам, которых кормят люди. Однажды ее заметил мошенник, продающий безродных кисок как породистых. Он откормил ее, поухаживал за ее шерстью, и продал в богатый дом как невозможно редкую особь. Киска была счастлива, она обрела покой и долгожданный уют, но время от времени позволяла себе съедать селедочную голову, шокируя новых хозяев. Потому что кошка все же, в душе, осталась бродячей.
 
Я не знаю, подскажите, кто из нас страдает «синдромом самозванца»? Это когда «да нет, не могу же я быть на самом деле таким, как меня титулуют». Ну какой я генеральный директор? Или какой я доктор наук? Генерал или депутат? Или владелец бизнеса? Кажется, что это не со мной вообще происходит. Будто сейчас раз, и все закончится. Придет по-настоящему достойный человек, которого родили и воспитывали специально для моей должности и званий. Это будет очень серьезный человек и он очень серьезно скажет тебе: «Ну все, поигрался и хватит. Иди, давай, займись тем, что ты умеешь и дай мне теперь все наладить». Узнаете? Вздрагиваете? Ежитесь?
 
У меня есть гипотеза на этот счет. Многие из нас выросли в весьма скромных условиях. Время такое было, и страна такая была. Кто-то был побогаче, но, в основном, покупка обуви была событием. Я помню, как новые сапоги барышни хранили в серванте, чтобы ими любоваться. Хрущевки опять же, дворы-колодцы. Дефицит почти всего, умение достать. Это я еще относительно средний класс беру, не живший в бараках. Не знавший коммуналок. Из крупных городов. И вот такой человек, скажем, сын или дочь инженера из «почтового ящика» или мастера на заводе, через 20 лет становится крупной шишкой. В совершенно других условиях, в избытке всего.
 
Некомфортно. То есть хорошо, конечно. Можно не ждать месяц очереди к врачу. Можно полететь в Барселону на выходные. Да в ресторан любой можно зайти. Но нет-нет, да прилетает чувство нереальности происходящего. Вынуждая делать разные смешные шаги или испытывать странные чувства. Кто-то начинает копить деньги, или вкладывать их. Кто-то собирает коллекции сумочек, джинсов, машин. Кто-то пьет от страха быть раскрытым и все потерять. А чаще бросаешься в зарабатывание. Крепко сидит внутри детство. Не смотря на достаток, оно заставляет произносить сакраментальное: «Да пошло оно все! Меня не ценят, уволюсь!».
 
Я, наверное, сам из этих. Не из семьи потомственных купцов или дипломатов. Жили простенько, как все. В десятом классе, помнится, всех пригласили на коллективное фото хорошо одеться, в костюмах. А я пришел в джинсах. Потому что просто у меня были одни эти джинсы и все. Несколько лет назад, снимая квартиру, я поймал себя на интересном ощущении. Да, я хочу квартиру в центре, в пешей доступности от Кремля. Но я точно не хочу новостройку, с помпезной входной группой и ресепшеном. Я хочу тот старый подъезд, из детства, чтобы и запах тот же, и люди те же. Чтобы бороться с «синдромом самозванца». Потому что, честно говоря, я как та кошка из «Королевской аналостанки». Которая считала себя бродячей. В глубине души.