В моей ладони - капля воды, символ предельной свободы... Полностью опускаемся с мыса во тьму – нашему далекому будущему остается только прошептать слова славы! Поют, надрываются несколько высоких басов. И вдруг тяжело и отчетливо звучит джаз, нарастающий на две тональности: он похож на резкие завывания ветра в старых оцинкованных трубах. Он похож на исстрадавшуюся душу, которая бьется о каменные стены и не может освободиться. И наш дух точно так же бьется в каменные стены... Неужели мы не можем услышать этого сквозь сотни рук? Неужто мы слепы? Нас нагоняет песня смерти... Каждый солдат глядит в свои собственные солдатские глаза. Мы посылаем их на войну. А где сражается наша душа? Где ее дух, если он, как тысяча солдат, лишь один раз в жизни поет этот прекрасный, богатый всевозможными словами и ритмами прекрасный военный гимн? А где-то в лесу на лесной поляне поет и звенит эта песенка... Нет, ваша страна умрёт раньше, чем ее дух увидит свет фонаря.