Вопрос не стоял про шары и гирлянды,
и что Дед Мороз нам в мешке принесёт. 
Вопрос был другой: Шойгу, где снаряды?
Нельзя нам идти без снарядов вперёд. 

И всё-таки шли, выстилая телами
раздолбанный шлях в изумрудный Бахмут.
Туда, как за чудом, рвались ветераны,
а Элли с Тотошкой пока подождут. 

Отставлен Шойгу, и снарядов побольше. 
С вершины прощального виража
язвит и хохочет Евгений Пригожин:
они понимают язык мятежа!

Бугристый, надкушенный, солоноватый, 
он цвёл по краям федеральных дорог.
Не трогай цветы на могиле солдата -
исходит от них опиатный дымок. 

Заснёшь и услышишь: "Напрасные толки.
В Бахмуте волшебника мы не нашли.
Одни изумрудных бутылок осколки 
искрились в подвале, в кровавой пыли".

Я пробовал это шипучее пойло,
напиток отчаянья и куража.
Надолго запомнило русское поле:
они понимают язык мятежа.

Стихи Игорь Караулов.

Художественное сопровождение от товарища Dazbasta Draw @dazbastadraw.