Август качает в листве переспелой
яблок сладчайших густой аромат.
Как осторожно, как тонко звенят
пчёлы усталые, роем несмело
к ветке слетаясь, где запахи слаще.

Яблочный Спас, замирая в листве
и проливая ласкающий свет,
слушает августа голос звенящий.

Слушая, слышит, как рвутся негромко
нити пыльцы золотой на лету…
Кажется, божие свечи задув,
день уходящий, у праздничной кромки,
тихо прощается с летом.