Культ личности

Прочитал вот, как Александр Бродский был умопомрачен Иосифом Бродским. Спал с книжками, переписывал книжки, мечтал встретить, встретил, до сих пор вспоминает.

Ох. Планета летит в пустоте. Солнце съест ее через какое-то количество лет. Мы то ли сгинем, то ли вкусим нетронутых гурий, то ли найдем себе другую планету, чтобы что? Спать с книжками, переписывать книжки, мечтать встретить автора, а потом вспоминать встречу?

Подайте титанов! Подайте богов! Давайте оставим след в вечности что ли. Так мелко мечтать о поездке в Нью-Йорк, чтобы мимолетно поболтать с поэтом, который тебя и не вспомнит.

Ахи, вздохи, медяки.