Раньше я думала: как же тяжело, когда тот, кто тебя обидел, даже не догадывается об этом. Казалось бы, элементарно — как он может не понимать? Подлец, подлюка… (хотя, если честно, на женщин я обижалась куда реже — чаще это они обижались на меня).
Но, Даша, ну ты же не героиня Тургенева, затворница с тоской в душе, — у тебя был рот, и ты могла говорить. А ты страдала молча, как Анна Каренина перед последним шагом. Ах, если бы жизнь была “Битвой экстрасенсов”, и он догадался бы, что не поставил ту самую скобочку в сообщении ICQ.
А теперь всё наоборот. Теперь — я тот самый непонимающий человек, которому приходится угадывать, за что на него обижены. И знаете что? Это вызывает во мне странную, тихую печаль. Кажется, ведь так просто — взять и сказать. Но людям, видно, проще передавать чувства иносказательно или через третьих лиц. Ирония судьбы — из жертвы я стала палачом, сама того не желая.