​​Когда мне было лет восемь, у меня была подружка во дворе. Ангел, а не девочка. Спокойная, добрая, никогда ни на кого не обижалась, не злилась, не плела интриг. Я как-то спросила у неё:
– Почему ты такая добрая?

То, что она тогда ответила, сначала показалось смешным. А сейчас понимаю – она уже тогда была мудрой.

Когда ей становилось грустно, она залезала к папе на коленки и тихо плакала. Рассказывала ему обо всём, что болело внутри. А он собирал её обиды в невидимый мешочек и выбрасывал.
Вот и всё. Просто – а как глубоко. У неё ничего не оставалось.

А мы… Мы часто собираем свои мешки с болью, обидой, усталостью – и носим их с собой. В метро, на работу, домой, в магазин. Тащим, тащим, и уже не помним, с чего всё началось.

Не хотите папе, мужу, брату или священнику отдать – отдайте Богу. Он большой, справится. Примет даже два, три, сто мешков. Не переживайте.